Ravalejant...

Si la rue est le cordon ombilical qui relie l’homme à la société, à quelle étrange société me relient les rues du Raval ?

Point de compte rendu sur les convulsions d’une Espagne en crise aujourd’hui. Car si le Raval, mon quartier,  est un des cœurs vivants de la ville, il n’en reste moins un village à part, qui suit ses propres règles et qui de toute façon vit dans la précarité et la débrouille depuis des siècles. La situation politique s’en nourrit, apporte sa petite touche d’actualité au quartier, mais ne le change jamais complètement. Les manifs l’effleurent, prennent les grands boulevards tangents, mais ne le traversent jamais.

Le Raval c’est l’ancien Barrio Chino, que les français on découvert avec le journal d’un voleur de Genet, le récit de  ses années passées à mendier, tapiner, voler et, parfois, assassiner. Ça pose le cadre. Quartier portuaire méditerranéen, pas si différent du quartier espagnol napolitain ou du panier marseillais, il grouillait des bordels pour les marins, matelots, et pour la Navy US en permission. Pour les bourgeois barcelonais aussi, qui profitaient de leur descente dans la vieille ville pour aller au théâtre de l’Opéra et, à la sortie, enfiler quelque passage obscur qui les amènerait vers des plaisirs coupables.

Le théâtre de l’Opéra a été remplacé depuis par les grandes installations que la Marie a édifié : Musée d’Art Contemporain, Centre de culture contemporaine, fac d’Histoire, de Journalisme, on a tenté tous les sacrifices budgétaires pour en faire un quartier comme il faut. Le mois dernier, en pleine crise et avec 5 ans de retard on inaugurait d’ailleurs une énorme et flamboyante cinémathèque, juste à côté d’un haut lieu de la prostitution, ce qui permettra d’originales soirées à combo Bergman/Putes. Car peu importe les efforts déployés, le Raval reste et restera l’endroit où la ville vient s’encanailler.  

Que reste-t-il et, surtout, qui reste-t-il de l’ancien Barrio Chino ?

Les gitanes, par exemples. Et je dis bien des gitanes, au féminin. Des gitanes catalanes d’ailleurs, probablement les seules dans toute la ville à parler, par je ne sais quel hasard, le catalan. Une branche des gitans roussillonnais ? En tout cas, elles se déplacent, en meute, le soir, à la tombée de la nuit, avec les gosses, et aucun homme en vue. L’époque dorée du trafic d’héroïne des années 80 semble bien révolue. Ils se sont fait doubler, sur le marché juteux des drogues fun du XXIe siècle par le marocains et les pakistanais. Du coup, je suppose que, pendant la journée, les hommes partent faire leurs affaires quelque part en périphérie. Je ne les entends que rarement, très tard la nuit, en semaine, venir jouer la guitare et taper des mains sous ma fenêtre.

Les pakistanais sont devenus les vrais boss du quartier. Une communauté de 20 000 personnes, il paraît, qui peut se permettre d’imposer certaines exigences aux pouvoirs publics. Ils contrôlent tout, les épiceries, les boutiques de téléphonie mobile, les magasins de fruits et légumes (ces trois commerces, dans mon pâté de maison, sont connectés par leurs arrières boutiques), les cafés internet et taxi phones, la vente clandestine mais massive de cannettes de bière dans la rue, et celle, plus confidentielle, de hachich, cocaïne et MDMA. Une communauté de toute évidence soudée et hiérarchisée : je crève d’envie qu’une étude sociologique dévoile les critères qui président à la répartition de tâches. Comment décide-t-on qui va passer la nuit dans le froid, un pack de cannettes à la main, à haranguer des fêtards bourrés, et qui passera ses journées au chaud dans des magasins ?  Mais autant rêver, on ne saura jamais, il s’agit de la communauté la plus hermétique et perchée que je connaisse, avec leur regard au-delà du bien et du mal, qui semble avoir atteint un vérité sereine que nous, pauvres occidentaux attrapés dans la roue du désir, on ne saurait comprendre.

En comparaison, les marocains ne sont pas bien nombreux. La plupart ont choisi ou, plutôt, ont fini dans les villes de l’arrière pays catalan. Ou alors en Banlieue. Dans le raval, pendant que les pères de famille partent travailler dans les quelques entreprises du bâtiment qui restent encore, et que les mères amènent les enfants à l’école, les adolescents désœuvrés rodent. Certains sont devenus d’excellents pick pockets. Les habitants du quartier jugeons avec un mélange d’indignation, admiration et indifférence leur savoir faire. Indifférence car l’écrasante majorité de leurs victimes sont des touristes étrangers, éméchés de préférence. Ce qui, quelque part,   réveille en nous un petit sentiment de supériorité hispanique, face à ces nordiques pas débrouillards qui sont assez bêtes pour se faire voler. Évidemment, c’est beaucoup moins drôle quand le fêtard éméché à qui ça arrive c’est vous-même. À la sortie des boîtes, on ne manque pas d’apercevoir au loin les groupes de pick pockets qui, tels des lionnes cachées dans la savane, attendent patiemment qu’une gazelle bourrée s’éloigne solitaire de la meute. Les videurs à l’entrée regardent d’ailleurs faire, et lancent même des paris sur le maillon le plus faible du groupe. Ils ont déjà assez de mal à surveiller ceux qui travaillent à l’intérieur, et en particulier dans les Dark Rooms, où l’excitation peut vous faire oublier que cette main qui s’égare dans vos pantalons n’est pas vraiment à la recherche de votre virilité. Du coup, on apprend à faire gaffe. Un peu d’eau sur le visage avant de quitter les lieux, surtout si on rentre seul, et on sort à l’extérieur en tentant d’avoir, au moins pendant quelques minutes, l’air le plus sobre et digne possible.

Quant aux latinos, il sont restés aux frontières même du Raval et ont colonisé Poble Sec, l’autre quartier populaire qui s’étend, sur les flancs de Montjuïc, de l’autre côté de cette frontière qu’est la grande Avenue Paral.lel. On est loin aujourd’hui de cette avenue où les grandes usines alternaient avec les théâtres de vaudeville et de variété et où le Radical Lerroux, l’empereur du Paral.lel, haranguait les ouvriers pour qu’ils aillent brûler les couvents, mais surtout pas les usines de ses amis industriels. Il reste néanmoins quelques enseignes célèbres, et deux ou trois nouvelles boîtes à la pointe de la branchitude barcelonaise.  En vrais petits satellites profitant de cet effet d’appel, les latinos ont ouvert une multitude de bars low cost où, par les miracles de l’économie postmoderne, une bière coûte un euro.  Ce n’est évidemment pas le comble du glamour, mais ils ont au moins de grandes terrasses ouvertes jusqu’à pas d’heure, avec vue imprenable sur la circulation très dense de l’avenue. Les latinos contrôlent enfin les quelques restaurants clandestins ouverts toute la nuit. Si à quatre heures du matin vous êtes pris d’une fringale insoutenable, et que vous savez à quels rideaux métalliques frapper (avec insistance, sinon on vous entend pas), on finira par vous ouvrir et vous faire rentrer dans un univers improbable, où les fêtards, pris de cette faim chimique que provoque toute substance stupéfiante, côtoient les policiers, les éboueurs, les infirmiers, les actrices de peep show et tous ces métiers nocturnes qui ont droit, eux aussi, à vouloir se faire une bonne petite paella à la sortie du boulot.

Les putes sont en pleine phase de restructuration. Assises sur un vide légal, leur géographie est fluctuante. Si la prostitution est autorisée, les hôtels de passe, eux, ont du fermer les portes sous l’ancienne Mairie. Ce qui a provoqué, et on félicite la clairvoyance des socialistes, la consommation dans la rue. Jusqu’à la publication de ces photos qui ont choqué une Espagne de plus en plus consciente de sa tijuanisation, où l’on voyait des putes en plein acte sexuel juste à côté des Ramblas et dans le célèbre marché de la Boqueria. Depuis, et au gré des humeurs du responsable de la police, elles jouent au chat et à la souris avec les forces de l’ordre, qui leur demandent simplement de ne pas trop s’afficher sur les endroits les plus emblématiques. L’influence la plus notable qu’a sur ma vie le fait de vivre près de deux ou trois rues phares de la prostitution, est à chercher dans les supermarchés que nous partageons. Déjà, en règle général, le côté le moins sympa de vivre dans un quartier comme le Raval c’est que les supermarchés sont pourraves. Vraiment. Et quand on remarque que tous les produits de beauté et d’hygiène sont sous clé, et qu’il faut aller demander à la caisse qu’on vous ouvre le placard des gels et des shampoings, on regrette vivement les beaux rayons des supermarchés des beaux quartiers.

Les pédés reviennent vers leur habitat naturel. Ils étaient une figure incontournable de l’ancien Barrio Chino, intimement liés à la pègre, qu’ils contrôlaient en partie, en particulier les cabarets et les bordels. Il était en effet plus facile de monter dans la hiérarchie pour un prostitué mâle que pour une femme, ne serait-ce que pour une question de force physique. Avec la sortie collective du placard, ils ont déserté les ruelles sombres et honteuses du Raval et émigré vers les grands boulevards lumineux de l’Eixample, assoiffés de dignité, dans une quête compréhensible de respectabilité. Ils y ont ouvert des dizaines de bars au design épuré où siroter des cosmopolitan. Mais le design épuré, les cocktails et la respectabilité, c’est chiant, on commence à s’en apercevoir. Retour donc à la case départ. C’est ici que ça se passe désormais, et les bars pour pédés fleurissent à nouveau, avec une esthétique (et des prix) bar de quartier qui se détache volontairement de ce qu’on fait plus en amont. Et quand le bar ferme, il y a souvent un appartement ouvert quelque part. Et c’est toujours une surprise. On peut finir dans un appartement « patera » (du nom des petites barques qu’utilisent les immigrés pour traverser le détroit), où s’entassent au rez-de-chaussée plusieurs pédés désœuvrés qui vivent de leurs petites magouilles. Ou alors sur une belle terrasse d’un appart design. En effet, le milieu est encore (pour combien de temps ?) un endroit de brassage social. À l’exception de quelques situations assez stéréotypées (le vieux et le jeune, par exemple), l’argent et le statut social jouent un rôle secondaire dans la séduction homosexuelle, bien plus axée sur la simple beauté physique. Car pour l’instant, nous n’avons pas à prouver que l’on sera en mesure d’offrir un cadre stable au futur enfant…

J’en oublie beaucoup. Je pourrais parler des flamboyants adolescents philippins qui dansent dans la cour du Musée d’Art Moderne, comme dans un clip MTV. Des junkies que l’ont voit sortir de la salle de shoot que la mairie a ouvert dans les Drassanes, les chantiers navals médiévaux qui ont construit les caravalles. On s’habitue à tout, sauf à ça. Des squats autogérés et universités populaires indignées qui fleurissent aussi, avec leurs terrains vagues transformés en potagers écolos. Des étudiants, des artistes, des disquaires, des libraires, des friperies, des troquantes, des pseudo antiquaires…  la liste est presque infinie. Tout comme l'amour que je porte à ces quelques kilomètres carrés. 

Un blaireau pour la crise

En ces temps de crise des banquiers, nous les usagers que l’on interroge dans les micro-trottoirs pour n’en soutirer que le plus banal de nos discours, nous sommes en recherche d’économies à faire.

Je profite donc de la place qui m’est proposée dans cette tribune pour m’insurger contre une des plus grande escroquerie de ces vingt dernières années : La mousse à raser.

Flashback :

A une époque où les commerces de proximité étaient plus florissant, je suis allé me faire raser (la barbe, la barbe) chez mon capilliculteur. Celui-ci utilisait le matos à l’ancienne, coupe chou, savon à barbe, blaireau et un gant d’eau bouillante (oui comme dans les restos asiat pour se remettre de l’absorption de cet infâme digestif, la femme à poil au fond du chupito ne suffit pas)

Mes joues en sont sorties comme surement elles n’ont jamais été depuis ma sortie du berceau, et cela a duré plus d’une semaine. J’ai donc continué la méthode du blaireau et du savon à barbe plusieurs années.

Et puis, la vie évolue, on oublie ses petites originalités personnelles et internes et on retombe sous le dictat de gilette.

Je me suis retrouvé en rade de mousse le mois dernier, j’ai donc ressorti mon vieux blaireau, et n’ayant pas de savon à barbe, j’ai fait mousser un vieux savon de coin d’évier sur l’ustensile à poil.

Ne me rasant qu’une fois par semaine (j’ai la chance de n’être ni commercial, ni cadre chez airbus), j’avais un bon défi rasage pour mon jetable, on allait voir si c’était une vieille idée désuète ou un moyen efficace et pas chir.

Et bien je vous le donne en mille, Le résultat est exactement le même qu’avec leur gel-high-tech de mes deux qui soit disant prépare le poil au rasage. Vous pouvez également mettre dans le même panier ce gel visqueux citronné puant et piquant nommé after shave en le remplaçant par de l’eau très chaude et une fois sec, un chouille de creme pour les peaux sensibles.

Voila, je ne suis pas contre le progrès, mais on nous crée quand même des besoins inutile, et se faire entuber ça fait mal au… Pour nous les hommes.

GARF 

France Haineter

Un combat fait rage dans mon intimité domestique. Une guerre larvée, sournoise, insistante. Un conflit de basse intensité comme disent les stratèges contemporains. L'enjeu en est clair. Il ne s'agit pas du partage des tâches ménagères. En la matière, je suis très traditionaliste, faut pas déconner. Il ne s'agit pas non plus de la question du partage de l'oreiller ou du matelas.


Il s'agit du partage de l'espace sonore.

Je ne supporte plus France Inter.

J'en peux plus.

J'en ai ma claque. Je craque. Voilà.


La scène classique est la suivante :
Ingénu et encore pâteux, je rentre dans la cuisine pour prendre mon café, j'entends la voix sournoise de ce petit merdeux de Patrick Cohen annoncer le Bernard Guetta suivant. Le réflexe primaire c'est de baisser le son. Couper la chique à ces infects cons qui pérorent sur l'état des marchés, les réformes et les questions "concrètes", sur la marche du monde, avec l'air entendu de ceux qui étalent les banalités et les contre-vérités en guise d'analyse et qui feignent de penser qu'un ton de roquet peut faire office de sardonique impertinence et qu'une voix d'universitaire au débit enflammé suffit à rendre subtil ce qui est juste idiot. Pardon on dit "expertise", pas "analyse". Expert de quoi Guetta ? Expert en pensée unique voilà tout! Le point commun avec son abruti de frère ( dont on paierait le coiffeur pour lui raser la tignasse et un prof de solfège pour lui apprendre la musique ) est tout trouvé. L'un parle, l'autre mixe, mais tous deux produisent de la bouse auditive, de la soupe informe et sans intérêt, de la merde nuisible à la santé qui n'a d'autres buts que de décerveler et endormir. Immédiatement je me prends une remarque sur mon intolérance et mon non respect des pratiques et des goûts de l'autre. Un classique. Froissé que je suis dans mon idéal humaniste de gauche mais néanmoins radical, je tente alors la parade argumentative en mode critique des médias-Acrimed : "mais tu peux pas cautionner ces enculés, en plus putain l'invité c'est encore BHL/Copé/Parisot/Valls...(rayez de la liste, hélas incomplète, les mentions des connards inutiles), non mais sans déconner, putain, toujours les mêmes et leurs questions à la con là, ça se croit fin c'est juste débile...le copinage continue, ah ça...tout ça c'est de la fabrication du consentement, de la pensée entre les cadres bien établis...Putain je les foutrais tous en camp, ça ferait pas un pli! " A ce stade acméique de ma puissance argumentative, en général, ma douce et tendre ne m'écoute plus et vaque à ses légitimes occupations matinales. Optant pour la solution intermédiaire qui consiste à baisser un peu mais pas trop tout en déplorant intérieurement la défaite partielle que je viens de subir, je me mets alors à enrichir mon organisme d'une dose supplémentaire de caféine. Ce dernier geste, vous l'aurez noté, n'est peut être pas la meilleure des idées lorsqu'il s'agit de supporter les élucubrations de quelque sale type récitant son catéchisme droitier à peine troublé par la fausse impertinence masquant la vraie collusion d'esprit d'une question du journaliste sempiternellement identique à celle qui fût posée la veille au semblable invité. ( Là je fais une pause pour que vous respiriez. ) Ce qui donne ainsi l'occasion de fulminer toutes les 3 minutes et d'accroître insidieusement les chances de vous provoquer un jour, lorsque trop de temps aura passé devant ce décor d'indigne et misérable courtisanerie journalistique, là, au beau milieu de votre cuisine, un AVC qui vous éloignera pour de bon de tous ces cons. Et ce jour là, ils vous auront eu. Pascale Clark (un sac, je vais vomir) en fera peut être l'entrée en matière de sa chronique. Fait divers.

Je passe sur les piaillements incongrus de la chroniqueuse humouristique de service, insupportable péronnelle qui se pique de morale et de vertu devant chaque grande porte ouverte et qui est à la satire politique ce que ses collègues matinaux sont à la critique sociale et politique : des usurpateurs patentés et des arrivistes mielleux. Ecouter France Inter revient souvent à laisser son imaginaire captif des fayots de la maitresse, des bons en maths du premier rang.


Je ne m'attarde pas sur les cautions morales, intellectuelles voire "gauchistes" de la station, il y en a, de très bonnes, reléguées à des heures inabordables, noyées dans la masse, et qui ne viennent pas troubler le fond structurellement confit de bienséance, de servilité, d'obséquiosité, de fausse modestie et d'imbécilité mal-assumée de l'ensemble. Elles peuvent à la rigueur faire figure de terrain d'entente, d'espace de négociation, d'accord de paix dans le conflit, mais elles sont bien fragiles. On a pas souvent rendez-vous avec X. France Inter la différence avec Europe 1 c'est les pubs pour la recherche médicale en plus.

Je ne parle même pas de ces émissions que même les plus assidus dont ma douce moitié peut prétendre être, réprouvent avec une mine de dégoût, cette infecte tranche située entre 9h et 13h, dont l'éthique et le niveau de réflexion peinent à se hisser au stade de la ligne éditoriale d'Elle et de Que choisir.

Moments particulièrement âpres : la conquête de l'espace sonore de la voiture. Faut-il entendre "le téléphone sonne" ? Faut-il supporter ces émissions-concepts qui oscillent entre le rire et le semi-sérieux, un peu de critique musicale, littéraire façon Inrocks, des feuilletons dont l'esthétique ressemble étrangement aux pubs pour les assurances Maaf, et ces radio-zappings crétinisants qui nous rappellent que la grande synthèse de tout ce merdier nous entourant c'est la légère déconnade, le petit rire gras qui soulage sur le bout de phrase drolatique. Mais marre de déconner, marre de cette pensée molle et hachurée, ils nous font chier ces branleurs sans cervelles, ces vendeurs de spiritualité légère boboïsants ! (mode Jean-Pierre Bacri) rien n'est jamais sérieux hormis ce qui en sont les professionnels en fixent les bornes, tout est toujours sujets à rire, on se croirait au Grand Journal sur Canal +. Désarmer la critique par l'overdose comique. La même règle de TF1 à M6, de RTL à Radio France. Laisser aux sérieux la maîtrise des choses importantes et ne jamais s'attarder sur rien. Tas d'imbéciles stipendiés sans conscience. Enfarinés suffisants. Le monde est noir et vous le peignez de touches de rose. Rien à cirer de vos pâles imitations, Ruquier sors de ce corps. Vous fabriquez le lâche abandon à l'ordre global des choses grimé en ironie acceptable.

La réponse est bien évidemment non, on va pas se taper ça pendant 1 h, on met FIP plutôt au moins ça cause jamais et y'a de la bonne musique, comment ça je t'emmerde ? Ah bon on capte pas FIP ici ? putaiiiiinnnn... il ne me reste plus alors qu'à me murer dans mon désarroi et sombrer dans le sommeil de l'indigne rêvant peut être au jour où un forcené débarquera avec une hâche dans la Maison de la Radio et détruira tout sur son passage humiliant les suppliciés avant de les achever avec une brutalité féroce qui n'aura d'égale que la longue patience du commun face à leur bêtise et à leur renoncement.

Et sinon on va au ciné ce soir ?

And I will strike down upon thee with great vengeance and furious anger those who would attempt to poison and destroy my brothers

 

Voilà. Je n'étais pas naïf mais j'ai pu y assister en direct. Totalement par hasard. Je rentrais déjeuner à la maison, dans un centre ville survolté à cause de la manif des étudiants. Des camions de CRS hurlaient  et avançaient à toute vitesse, comme des folles hystériques, à chaque coin de rue. Ils s'arrêtent d'un coup, à quelques mètres de moi, qui m'empresse à me mettre au couvert avant que le bras de la loi n'écrase dans toute son arbitrariété, puissance et vitesse, tel un tonnerre, tout ce qu'il y a autour. 

Autant dire que je ne croirai plus jamais la presse inféodée aux pouvoirs publics. Pour qu'il y ait "affrontement", le mot qu'utilise même Publico, (le journal en théorie le plus à gauche, fondé par le milliardaire extrotskyste (sic) Jaume Roure), il faut au moins deux forces en présence. Peut-être ailleurs, en ville, je ne sais pas, je n'ai pas vu. Moi je n'ai vu qu'un lynchage.  

Le Front National au milieu du gué

Intéressant ce qu'il se passe au Front National.

Marine Le Pen a depuis quelques années entrepris une dynamique de "relooking" et de "dédiabolisation" du parti de son père. L'enjeu est de faire disparaître au moins publiquement, les accointances trop visibles du FN avec les traces honteuses et rédhibitoires du passé. Finies les bonnes blagues sur les camps de concentration, au placard les grosses nostalgies de l'Algérie française, place à une nouvelle éthique de la responsabilité : si le FN veut gouverner, il faut qu'il fasse peau neuve.
Le schéma serait en gros le suivant: les vieux ont eu leur temps, ils ont eu leur succès mais aussi leurs déconvenues (qu'on se rappelle des ruptures Mégret-Le Pen, du faible score de ce dernier en 2007 malgré le 21 avril 2002 qui a été suivi d'une relative traversée du désert...), ils ont surtout été incapables de faire face au phagocytage d'une grande partie de leur lexique et de leur fond de commerce par la nouvelle droite décomplexée (Guéant, Hortefeux et consorts), qui n'a de nouveau que le nom puisqu'elle aussi prend ses racines dans les carrefours idéologiques fondés dans les années 70 parmi les anciens de l'OAS, les déçus du gaullisme, les ex-collabos honteux, les traditionalistes sur le retour, les universitaires crypto-fascisants et leurs étudiants aux cheveux courts et idées rases... : tous ces réactionnaires recomposés en quête d'idées neuves qui fondèrent la matrice de biens de nos hommes politiques actuels (Occident, le GUD, le GRECE...), lesquels, s'ils turent aux moments opportuns leurs tentations xénophobes, autoritaires, racialistes et autres sympathiques penchants philosophiques, semblent retrouver une seconde jeunesse à la faveur du grand lâchage général et de l'éloignement des catégories morales posées aux lendemains de la guerre.

C'est bon ? vous avez repris votre souffle ?

Je continue.

Ainsi, prenant acte de ces recompositions, et souhaitant les accompagner, il s'agissait de susciter la grande et officielle réconciliation des droites dans un horizon de moyen terme, quand par exemple auront clamsé avec leurs porteurs tous les souvenirs des années les plus noires de la France contemporaine ( en gros 1930-1960 ). Place devait être faite à un nouveau Front, plus propre, plus clean, plus beau, plus acceptable, plus raisonnable, mature, sans acné sur les joues mais sans sang sur les mains, plus républicainement compatible, capable de transiger avec quelques vieux débats croupis qui fondaient l'identité de l'extrême droite (ex: l'IVG), mais surtout aptes à renouveler, par le biais d'une science du retournement lexical qui a toujours été l'un des apanages de l'extrême droite, les fonds structurels de sa pensée que sont, en vrac, la xénophobie, le nationalisme, le sexisme, la haine de classe (j'en passe...), les faisant passer pour des débats politiques normaux du champ politique.
Par exemple, en prétendant défendre la laïcité en pointant la menace de l'islamisation de la France, objet floue qui a l'intérêt majeur de convoquer tacitement dans l'inconscient collectif les images du bougnoule menaçant sous les traits rénovés du " jeune racaille en capuche de la banlieue" ; laquelle imagerie répulsive de nos fabuleux temps modernes dépassant d'ailleurs largement le spectre de l'extrême droite puisqu'elle s'incarne, sous des tours nuancés et parfois poétiques, jusque dans les écrits de quelques penseurs, philosophes, intellectuels, féministes se réclamant de la gauche humaniste. On peut dès lors dire que le FN a connu quelques succès intellectuels, qui ne doivent certes pas qu'au travail de Marine mais beaucoup aux talents de son père, et aussi, il faut le dire, à la droite opportuniste et dévergondée et une partie de la gauche, honteuse et "pragmatique". Révélatrices ainsi étaient les politesses, les déclarations de bonnes intentions, d'accords de principes que Guaino et Le Pen se lançaient l'autre jour à la télé.

N'étant pas spécialiste du Front National, comme il en est de nombreux dans la sphère médiatique, je ne peux m'en tenir qu'à des hypothèses et à des supputations plus ou moins hasardeuses. Je peux bien imaginer par exemple, qu'un conflit oppose schématiquement au sein du Front les Anciens et les Modernes, les premiers n'étant pas nécessairement encore tout à fait crevés et ayant même des héritiers tout nouveaux que je situerais, grosso merdo, parmi les Identitaires, crypto-fascistes etc. Bref, ça doit bouger encore du bras levé sous la blonde chevelure marinienne, surtout dans le contexte de saine et fraiche émulation idéologique que les nouvelles droites européennes sont en train de dessiner. Je tourne pour illustrer ce propos mon regard vers notre amie la Hongrie. Quant aux nouveaux, sans doute un peu de tout, mais surtout beaucoup d'adeptes du maquillage, non pas tant des militants ou des idéologues mais peut être plus des carriéristes, des ambitieux, des "lucides", des qui sont moins marqués par les catégories anciennes frontistes, allez savoir... Allez créer des catégories parmi les fachos, travail inépuisable : les bibliothèques sont remplies, il y a aussi un livre récent qui a un peu fait parler de lui.
Le travail politique de Marine a consisté, tout en perpétuant les vieux schémas, à faire tenir un ensemble rhétorique acceptable sur la façade d'un vieux et d'un nouveau fond militant qui n'a en fait rien changé, ou presque, de son fond idéologique. Ce n'est plus trop à démontrer. On pourrait se pencher sur le fond du programme régressif du FN, mais peut être une autre fois et puis d'autres s'en chargent très bien.

Il se pourrait que l'échafaudage ne soit pas si solide que cela. Il se pourrait que ça grince dans l'appareil. Ca grinçait déjà depuis un moment, la prise de pouvoir par la fille n'a pas été sans tangages, ni sans ruptures, ainsi le départ en janvier 2011 de Roger Holeindre, historique co-fondateur du FN dans les années 70 pour un groupe dirigé par le sémillant et néanmoins aryen Carl Lang, le Parti de la France, fondé en 2009, où l'on retrouve quelques frontistes en vue des années 90.

( Pour des détails sur les querelles internes à ce joli petit monde et les enjeux autour de la candidature de Marine Le Pen, je recommande la lecture de cet article tiré du passionnant blog Droite(s) Extrême(s) des journalistes du Monde, où l'on apprend plein de choses sur les ramifications de la nébuleuse extrême droite dont le sens du groupuscule n'a d'équivalent que le protestantisme au XVIIe siècle sans doute. Et puis faut dire que c'est mieux renseigné qu'ici. )

Dans un contexte plus immédiat, les récentes montées au créneau du patriarche Jean-Marie, le vénérable et respecté, sont peut être indicatives. D'abord parce qu'il s'agit de remettre un peu d'ordre dans la maison, mais aussi pour donner des gages au courant de Anciens par l'expression de la traditionnelle faconde, de quelques provocations bien senties, d'une charge matamoresque contre le sempiternel péril rouge. Et puis l'évocation répétée à deux reprises du journaliste collaborateur et fasciste Robert Brasillach.

Arrêtons nous là le temps d'une petite parenthèse qui nous permettra de saisir la nature de la position du Front National.
Brasillach, journaliste d'extrême droite notoire des années 30 et 40 (l'âge d'or du genre), plus collabo tu meurs. D'ailleurs lui aussi en est mort. Antisémite radical et violent, appelant au meurtre, prosateur assidu d'une veine pro-nazie dans la presse française d'époque, il était la vitrine intellectuelle de l'extrême droite fascisante du régime de Vichy. Ce qui, dit comme ça vous en conviendrez, commence à nous éloigner sensiblement de l'humanisme démocratique et républicain. Fusillé en 45, il n'a jamais rien regretté. Pas plus qu'il ne fût beaucoup regretté non plus notez bien, sauf peut être de quelques vieux bouquinistes nostalgiques en bord de Seine, et encore, je ne sais pas pourquoi je dis comme ça du mal de cette honorable profession.
Son évocation par Le Pen tient d'abord de la provocation destinée à faire réagir l'intelligentsia dans un réflexe pavlovien antifasciste, faire exciter la gauche sur la menace brune, c'est aussi l'empêcher de parler d'autre chose, d'ailleurs qui connait Brasillach de nos jours à part quelques intellectuels et historiens ringards ? Allumer des contre-feux c'est une manière classique de fonctionner, d'autant qu'il semblerait que les finances du Front battent un peu de l'aile, autant parler d'autre chose. Mais il s'agit aussi, on l'a dit, de donner des gages aux Anciens qui voient les dérives conformistes comme déplaisantes. C'est enfin le trait d'un Jean-Marie qui s'est toujours affiché comme iconoclaste, incontrôlable et très égotiste : cette sortie n'était à mon avis, pas vraiment prévue ni souhaitée par le staff des conseillers de campagne de sa fille. Hier matin, celle-ci déclarait assumer un certain nombre de divergences avec son père. Lesquelles ? La dépêche consultée ne le dit pas très clairement. Mais voilà qui est révélateur. La bulldozer FN ne serait en fait qu'un tracteur poussif ?


On l'aura compris, le clivage du Front passe sans doute, d'une certaine manière, entre le père et la fille. Il n'y a pas que de l'héritage entre les deux. Finalement, pour prendre un peu de recul, l'enjeu politique du FN était de maintenir la fiction d'un chef bicéphale, dont l'usage est pour l'une externe, pour l'autre interne. Mais le Janus frontiste (putain la référence) est peut être plus d'argile que de fer et comme partout, les équilibres sont choses instables, susceptibles de basculer et de se recomposer à tout moment. Il est donc certain que le résultat des élections auront une vraie importance d'un point de vue interne. Mais il est vrai que ce sera le cas pour tout le monde.

La vraie question politique est de savoir dans quelle mesure les tensions suscitées par la campagne, période pendant laquelle tout est observé par la presse et où l'exigence de respectabilité prend une importance démesurée, pèseront sur l'avenir politique du parti, tiraillé entre son histoire et sa dynamique actuelle, d'autant que la crise interne lors de l'accession au pouvoir de la blonde walkyrie a crée des faiblesses. Marine Le Pen parviendra-t-elle à se poser en seule candidate des classes populaires ? Le succès relatif du Front de Gauche et le non-débat de l'autre soir contre Mélenchon peuvent illustrer et signifier bien des choses contradictoires, cependant il se pourrait quand même que le Front National ait beaucoup à craindre d'une extrême gauche forte et entendue dans les milieux populaires. Le FN a perdu le monopole de la xénophobie et de la discrimination, s'il se met à perdre son prétendu monopole de la contestation du système et de la défense du peuple, rien ne va plus. Tout ça ne dépend, qui plus est, pas que de lui et sans vouloir jouer aux prophètes politiques, il se pourrait bien qu'il se fasse avaler par son voisin UMP en pleine mutation lui aussi.

Et si donc, le FN vivait son chant du cygne, là, au milieu du gué, prêt à se noyer, en bout de course ? Crise financière, crise structurelle et crise identitaire liée à la perte et à l'instabilité d'un fond idéologique qui ne lui appartient plus exclusivement et sur lequel bâtir une identité est paradoxalement devenu dangereux, si ce n'est inutile puisque d'autres, qui n'ont pas de problème de respectabilité à résoudre, se chargent d'appliquer ce qu'il a toujours prôné.

Je me plante peut être, mais je me suis bien amusé à me triturer le bulbe.

J'habite Facebook

Un ami Tunisien me disait que dans son pays « la nouvelle génération » n'habitait pas la Tunisie mais habitait internet. Cette idée me plaît et me semble assez vraie. Et elle d'autant plus vraie dans des pays sous régime dictatorial. Je sais pas comment c'est actuellement mais dans mon souvenir c'était pas le sommet du festif sous Ben Ali, et ce, même dans des endroits touristiques et à des périodes estivales... Le net devient un endroit plus qu'un outil ; un endroit où l'on peut être en contact avec l'extérieur, où l'on peut se rencontrer à l'abri des regards indiscrets et parler de tout y compris de Révolution. Le net a peut-être créé en peu de temps une culture autonome. C'est du moins ce que j'ai entendu dans ses propos. Le pouvoir est peut-être mort d'avoir sous-estimé la force de frappe du net et de tous les outils qu'il offre.

Il me disait aussi que ces jeunes il ne les comprenait pas parce qu'ils avaient la fâcheuse tendance à brouiller les pistes. Il en voyait venir prier à la mosquée en pantalon baggy tombant et dévoilant une impudique raie à chaque fois qu'ils se prosternaient. En sortant, il les voyait aller flirter ostensiblement ou encore aller manifester en démolissant tout. Pour finir ils retournaient tranquillement à la faculté pour poursuivre leurs études. Bien sûr, le paradoxe et la contradiction n'apparaît que si l'on se place du point de vue de la plus pure orthodoxie religieuse, sinon on se dit que ce sont des jeunes gens tout à fait normaux et modernes. La modernité est à percevoir comme la capacité à capter et assumer toutes les identités, toutes les influences et le tout dans une grande décontraction. Et il me disait tout cela avec un mélange d'admiration et de crainte devant l’émergence de ce nouveau type de jeune maghrébin.

J'aurais pu lui objecter que le net n'avait rien à voir là dedans et que la diaspora tunisienne avait avait pu rapporter un nouveau mode de vie et précipiter les changements qu'il décrivait ; que le tourisme aussi avait précipité le contact entre les jeunes tunisiens et le reste du monde... mais à quoi bon, je n'y crois qu'à moitié. Je vois bien cette jeunesse connectée en permanence... Par contre il ne faut pas trop fantasmer : le net n'est qu'un tuyau. Pendant que certains sont connectés sur Youporn, d'autres doivent être sur « Djihad et moules frites » et ceci n'empêche pas les premiers de passer, d'un clic, du premier site vers le deuxième : tout assumer concomitamment et avec naturel.

Le souci pour lui c'est que ces jeunes, on ne peut plus les arrêter. Il est content qu'ils aient fait la Révolution mais maintenant ce serait bien qu'ils rentrent sagement chez eux. Les adultes vont s'occuper du reste. Sauf que voilà, comme ils ne semblent pas prêts à obéir et semblent insatiables. Et comment discuter avec eux puisqu'on ne les comprend plus. Ils ne sont plus de chez nous et rejettent en bloc tous nos cadres, voire toutes nos traditions. Du hors sol made in Tunisia. En somme un pays un pays qui redécouvre la jeunesse qu'il avait mise sous serre et qui doit dorénavant composer avec elle.

Dura lex, sed lex

Samedi soir, 2 heures du matin, je suis en retard pour le concert d’un ami au Razzmatazz. Je cours vers le métro, ouvert toute la nuit, toujours achi-bondé, les jeunes qui partent en boîte, les vieux qui rentrent du resto, et qui bientôt devront trouver un autre moyen de locomotion, le bruit courant que la nouvelle mairie de droite, outre le vélo, a dans le collimateur ce luxequonnepeutplussepermettre, à savoir, le transport nocturne. S’ils n’ont pas de métro, qu’ils prennent le Taxi !

Comme toujours quand je suis en retard, je me rends compte face aux tourniquets que mon titre de transport est épuisé. Hop hop, on court vers le distributeur et là, surprise, juste au-dessus, deux titres de transports, déjà utilisés, mais avec une marque sans équivoque : au stylo on a remplacé T-10 par T-11, signe que le dernier trajet à été court, et qu’il reste une petite heure pour l’utiliser encore. La dernière mode diffusée par les réseaux sociaux. Une façon de protester contre la montée abusive du prix des billets.

C’est d’ailleurs LE sujet du moment. Lundi commence une grève de trois jours dans les transports publics à Barcelone. Une vieille histoire, qui les avait déjà  violemment opposé à l’ancienne Mairie socialiste. Mais, à l’époque, ils avaient perdu la bataille de l’opinion, usagers pris en otages, inacceptable, etc. Là, c’est un autre son de cloche. Ils ont intelligemment associé, dans une campagne  agressive de pub, la baisse des salaires des travailleurs, la montée du prix du transport, et le maintient de 600 cadres (!!), entourés de mystère, qui refusent de déclarer leur revenus et leur fonction exacte (vu qu’ils n’en on a pas, ils ont été placés au doigt par les pouvoirs publics). Et ce genre de corruption, c’est un sujet sensible en ce moment. Du coup, enhardis, ils se déclarent en grève dure et, le tout, pendant le Mobile World Congress, la plus grosse foire de téléphonie mobile au monde.

Mais revenons à la T-11. La sympathie qu’a suscitée l’initiative relève moins d’un soudain élan de solidarité entre usagers, que du simple besoin de faire chier. Et même, sûrement, de l’envie de rompre la loi, fût-ce par ce genre de micro-égratignure. En temps de crise et de grogne sociale, c’est une évidence, les rapports entre légalité et légitimité sont redéfinis. Probablement, la plus grosse réussite de toute l’agitation un peu surréaliste du printemps des indignés c’est d’avoir posé vivement cette question sur la table. Et d’emblée. Dès les premiers jours, quand ils ont défié la junte électorale, et maintenu la manifestation pendant la journée de réflexion. Action à l’illégalité manifeste, mais qui a été perçue comme légitime par une large partie de la population. La boîte de Pandore était ouverte, un verrou est tombé dans beaucoup de têtes.  

C’est la que les discours légalistes des hommes politiques sonnent de plus en plus creux et démontrent que leur déconnexion totale, un peu comme quand Papadémos, homme choisi antidémocratiquement par la Troïka et les marchés, s’aventure à condamner des « violences qui n’ont pas leur place en démocratie ».

Le plus drôle, c’est qu’une sentence de la justice reste une caution morale puissante, une arme dans cette bataille pour l’opinion sur laquelle même les indignés ne crachent pas. Après un travail assezimpressionnant de récolte de vidéos et de témoignages, leur commission justice a réussi à faire accepter, par un tribunal de grande instance, leur plainte contre la charge de police à Place Catalogne le 27 mai dernier. Et la charge à Valence, la semaine dernière, risque vraisemblablement de déboucher sur une situation similaire.

À l’heure où la Justice n’a jamais été aussi décrédibilisée en Espagne, on assiste à la judiciarisation extrême des conflits. Légalisation de la gauche abertzale basque, Statuts d’autonomie, Mariage Gay, le Juge Garzón, le Prince Urdangarín, les affaires de corruption, le pays s’est habituée à vivre au rythme des décisions de Justice, signe de l’échec, ou du refus de l’action politique à prendre leur part de responsabilité dans la résolution des problèmes. Malheureusement, à l’inverse de l’autre grand pays européen des procès starisés, à savoir, l’Italie, point de « juges rouges » ici. Si au moins, tel Falcone, ils avaient fait sauté un pont entier pour avoir la peau de Garzón, ça aurait eu une autre gueule…